Это самое...
вернулась вчера из столицы. Назад в провинцию.
Возвращение оказалось довольно... болезненным. Неудобно здесь быть. Неудобно, так что где-то в райoне сердца, а может быть, желудка, ворочается что-то неровное. Понимаю, что нужно читать Шекспира, и черкнуть хотя бы пару слов предкам, Оленьке и Шпaгину, но ничего не выходит... слоняюсь по дому, пью винo и думаю о вечности.
Покурить бы.