Еще один день - позади. Сколько их осталось? А сколько их осталось всего?.. иногда мысли об этом - и о том, что будет дальше - загоняют меня в аптеку за анальгином. Ощущение траты времени очень характерно было для меня выдержки 2004-го. Первой половины. Сейчас мне уже больше кажется, что история - не спираль, а круг.
Хотя кого это, собственно, волнует.
Не меня. У меня и без того проблем по горло.
Вслушиваюсь осторожно в собственные ощущения. Где мое все? - повисает беззвучный вопль. Где это ощущение безграничности, нераздельной множественности, совершенства в несовершенности? Интересно, кто из тех, при ком я роняла фразу "Меня много!" понял ее истинный смысл? тот, который вкладываю - или вкладывала - в него я сама? Насколько неудобно, как будто глотаешь зубочистку, когда в ответ на откровение слышишь панибратские, либо возмущенные комментарии, не имеющего ничего общего ни с тем, кто я, ни с тем, кем я хотела бы быть. Стать. Плыть. Плыть так, чотбы не видно было берегов, или, по крайней мере, просто лежать на спине, выставив из воды лишь кончик носа и широко открытые - или ни менее широко закрытые глаза...